¿Fácil?

De pequeños nos dibujan el amor como ese aire puro, necesario para vivir sin perder la cabeza, la moneda de cambio entre lo que nos falta y lo que nos sobra, trazando un punto medio que compartir en lo mas profundo de nuestra individualidad. Pero lo que nunca nos contaron es que no seria tan fácil, en un mundo contaminado, donde no cabe pensar por uno mismo, donde el miedo a perderse acecha, con mil historias cada uno ¿cuantas piezas pueden encajar?, si lo que para ti fue dolor para otro fue traición, si para ella fue dureza para ti  fragilidad. Ahora lo recuerdo! nadie dijo que seria fácil, solo fuimos obligados a creer, a esperar, a construir con nuestros ojos un mundo que no tiene uso, un espacio de infinitos puntos negros donde se pierde el control y el sentido, donde lo mas grande, sin nombre, se encoje hasta desaparecer,¿será que el tamaño no importaba? Yo aun no he conseguido encontrar la respuesta, pensar que está en ti, que está en mi, eso ya no importa, solo se que los  besos  cada vez mas lejos conspiran por nosotros, ¿no ves que bonito?…caminaban y no había suelo, flotaban como dos motas de polvo en mitad de aquel aire tan puro, me aspiraste, te intoxiqué.

13 Más

Cuando se toma una decisión ya no hay vuelta atrás y todo parece muerto, incapaz de alcanzar, y elevarlo por encima de las tierras movedizas en las que nos hundimos, ni siquiera enterrarlo.A estas alturas los límites ya son inalcanzables, todo está perdido, aunque yo sigo viva y mi cabeza no deja de bailar entre las lagrimas congeladas de uno de los inviernos mas fríos, igual que todos los anteriores, quizás diferente a los próximos.

Parece que algo en mi se mueve cada vez más y más deprisa sabiendo que está dejando atrás mucho más de lo que lleva encima, cada vez más ligera de equipaje y con menos que sentir, o más que llorar.La balanza en mi vida se descompenso hace tiempo, ese tiempo que no parece estancar nada a mi lado. Las noches solas cada vez me abrazan más fuerte, pudieron más que los soles que ahogamos a orillas de nuestras sabanas más largas.Ahora han pasado los días y parece  que mi reloj no avanza ,el ruido se esparce por esta habitación que tanto hemos quemado, y vuelven a mi tus risas y tus sueños en esta almohada que cada minuto te pierde un poco más, que te siente cada vez más lejos y una avalancha de miedos me atropella mientras intento escapar de tu recuerdo. Siento que me ha vencido, que ahora mis piernas son más frágiles que nunca, mi corazón se apaga como se apaga la luz de los faros que no guían ni buscan ya a nadie, son muchos lazos rotos en tan solo 5 minutos de tempestad.

Callé todo lo que pensaba y conté más de lo que dije, dime ahora como medimos la verdad y la mentira, como contamos los sentimientos que faltaron, como restamos las palabras que sobraron, como cicatrizar este dolor que no sangra ni escuece ni suena….déjame abrirte por dentro, entrar y coser con hilo y  besos el perdón que no se pedir, la fuerza que nos une, el viento que nos guía y nos empuja entre tanto sinsentido, entre tanta duda que me impide tenerte dibujada entre mis manos.Más.

El suicidio

El suicidio es un hecho que aun en nuestros días sigue creando debate acerca de la moralidad a la que se enfrenta y la consideración de este hecho como una forma de liberarse del sufrimiento terrenal. Es por este motivo que he decidido sumergirme, a grandes rasgos, en las concepciones que se le han atribuido a lo largo de la historia, destacando su paradójica relación con la vida humana desde la antigüedad y los tiempos de Sócrates hasta nuestros días, haciendo mayor hincapié en el Romanticismo y la cara mas poética del este

El suicidio en la antigüedad era aceptado en condiciones de enfermedad, vejez (Celtas, Vikingos) e incluso por honor (China, 1800 A.c.) .En Grecia se observan innumerables referencias al suicidio por conducta heroica y patriótica, fanatismo, locura y por decreto (Sócrates).En Roma solo se castigaba el suicidio irracional, aceptando el suicidio en relación a la idea del “Bien morir”.Los estoicos, pitagóricos, platónicos, aristotélicos y epicúreos influyeron de forma decisiva en el concepto romano del suicidio como liberación al sufrimiento. En este período considero importante destacar la figura de Séneca (Siglo I D.c.) perteneciente a la escuela filosófica estoica, que llegó a considerar el suicidio de Catón como “el triunfo de la voluntad humana sobre las cosas” ,acto que él mismo también llevo a cabo abriéndose las venas de los brazos y las piernas por orden de Nerón. Defendía la “Buena muerte” y con ello la muerte voluntaria, a la cual hace referencia en sus Cartas con frases tales como: “quién ha aprendido a morir ha desaprendido a servir y está por encima de todo poder”.Otra de sus obras donde podemos encontrar referencias a estas ideas es en “De la brevedad de la vida”.

Con el Neoplatonismo se extiende la idea de que el ser humano no debía quitarse la vida voluntariamente puesto que este hecho tendría repercusiones negativas para el alma después de la muerte. San Agustín (354-430 D.c.) consideraba el suicidio como una perversidad detestable y abominable, idea compartida por el Islamismo el cual atribuía más gravedad al suicidio que al homicidio. Durante la Edad Media el suicidio es penado rígidamente por las leyes religiosas, de tal manera que los cuerpos quedaban deshonrados. En el Renacimiento, aun existiendo las penas religiosas, existe un período donde el suicidio se hace notable siendo este denominado “el mal del siglo”.

El Romanticismo resultó ser un período importante dado la concepción del mundo y del héroe romántico reflejado en el arte y la literatura de la época (S. XVIII-XIX), lo cual tuvo grandes repercusiones en la juventud del momento. En Europa tuvo especial repercusión el suicidio de Thomas Chatterton, lo que simbolizó la idea del artista incomprendido que a los dieciocho años creyó haber alcanzado el límite de su creación, lo que supuso una moda entre los escritores románticos: Genio y muerte prematura, así como el canon del suicidio por razones amorosas. Una gran representación del sufrimiento por amor no correspondido y su trágico final resultó ser la obra de Goethe “Los sufrimientos del joven Werther” (1774), obra que marcó un antes y un después en cuanto al estilo literario y reflexivo, así como en los sucesivos suicidios entre los jóvenes alemanes que tuvieron lugar tras su publicación. Esta obra relata la historia de un joven que se enamora de una mujer casada y que finalmente acaba suicidándose al no ser correspondido, observando constantemente, a través de dos visiones distintas, el debate suicidio como liberación (Werther)/suicidio como acto inmoral (Albert), destacando frases como “me parece igualmente  raro tachar de cobarde a quién se quita la vida; como no sería pertinente tildar de cobarde a quién muere de una fiebre maligna”(Werther) y “No puedo imaginarme como un hombre puede ser tan estúpido que acabe pegándose un tiro; solamente el pensarlo me produce repugnancia” (Albert). En la obra aparecen símbolos que reflejan ciertas mentalidades religiosas como es el hecho de que al entierro del protagonista no acude ningún sacerdote, lo que deja entrever por parte del autor que la concepción negativa o de acto inmoral ha surgido como consecuencia de la evolución moral del ser humano. Esto expone claramente la ola moderna de la época, donde se empezaban a rechazar los viejos preceptos medievales y empezaba a echar raíces la confianza ciega en la ciencia. Tras su publicación se llego hablar de una “epidemia suicida”, llegándose a prohibir la venta de la obra en el año 1775.

En el ámbito de la pintura del siglo XVIII y XIX existen diversos cuadros en los que se representa el suicidio como expresión artística, como es “Suicide”1877 de Eduard Manet, en el cual se puede observar un hombre tirado en la cama con una pistola en la mano y una mancha de sangre en el corazón.

El suicidio se ha visto reflejado, no solo en personajes literarios y en cuadros, sino también en personas reales y autores que han dejado huella en la literatura y en el arte, tale como Hemingway, Heinrich Von Kleist, Mariano José de Larra, Emilio Salgari, Silvia Plath, Yukio Mishima, Van Gogh o Virginia Woolf, a la cual quiero prestarle especial atención. De esta escritora se dice que no se suicidó por una enfermedad mental sino por su miedo a la locura, lo que lleva a pensar en la muerte como forma de excluir todo lo que no sea una vida sana y con ello la demostración de que el suicidio y el amor por la vida no son polos opuestos tan distantes. Virginia Woolf destacó por su ansia de demostrar que la literatura no debía de contentarse con presentar lo superficial de las cosas, sino que debía captar las fluctuaciones de lo personal y el inconsciente, y es esta búsqueda lo que la desgastó hasta el punto de temer que se pudiera dañar su mente y su personalidad. La insatisfacción derivada del empeño en crear algo que la contentase, los cambios sociales, la guerra y el miedo a la locura acabaron por llevarla al suicidio. Fue encontrada ahogada en la primavera de 1941.

En este caso me parece interesante mencionar la película basada en la vida de Virginia Woolf “Las Horas”, largometraje que narra en tres tiempos distintos tres formas distintas de depresión en tres personajes femeninas distintas, a través de las cuales se muestran las distintas formas de vivir en el vacío existencial, planteando cuestiones acerca de la existencia única o no de la muerte física, de las formas de morir o aguantar una vida que no podemos elegir. En la película aparecen el suicidio  como forma de libertad encarnada en Virginia Woolf, la cual anuncia su muerte con palabras como “Alguien debe morir, y debe ser el poeta, el visionario..”, y el poeta Richard. En los tres episodios se presenta la muerte como elección, como deseo, como cese del dolor.

A lo largo de este mismo período, finales del siglo XIX-XX, el sociólogo francés Durkheim realiza la primera investigación científica, basada en análisis estadísticos sobre el suicidio, estudio que se recoge en su obra “El suicidio”(1897). Este autor definió el suicidio como “toda muerte que resulta mediata o inmediata de un acto positivo o negativo realizado por la misma víctima”, e hizo una clasificación donde diferenciaba entre tipos de suicidio según sus causas, siendo éstos, el suicidio maníaco (alucinaciones), suicidio melancólico (extrema depresión), suicidio obsesivo(especie de ansiedad), y suicidio impulsivo o automático. De sus estudios dedujo conclusiones como:

- Un alto porcentaje de suicidios no eran producto de las alucinaciones puesto que solían ser deliberadamente preparados.

-La raza no podía ser un factor del suicidio.

- Los suicidios aumentaba hasta alcanzar su punto máximo en el mes de Julio y a partir de Agosto descendían.

-La mayoría de suicidios se daba en horas diurnas.

- Consideraba la imitación como un factor psicológico fundamental (suicidio por contagio).

- Los suicidios en países católicos son menos numerosos que en países protestantes, atribuyéndole como causa el hecho de que los protestantes admite el libre examen con mayor extensión que el primero y a su vez por ser una iglesia integrada con menor fuerza que la iglesia Católica.

-También dedujo conclusiones con respecto al estado civil y a la edad, defendiendo el hecho de que el matrimonio disminuye casi a la mitad el peligro de suicidio, que las personas viudas se suicidan mucho más, y que el suicidio varía en razón inversa al grado de desintegración de los grupos sociales de los que forman parte (más cohesión: menos suicidios).

Estableció otra clasificación, con la que diferenciaba entre suicidio altruista, suicidio egoísta y suicidio anómico. El primero estaría mas presente en sociedades o grupos donde se da una mayor cohesión o donde la personalidad individual cuente muy poco. Este tipo de suicidio, aún en las sociedades más cultas, se ve reflejado mayoritariamente por el ejército, dado que en todos los países europeos se ha observado que la actitud de los militares para el suicidio es bastante superior a la de la población civil de la misma edad. En el segundo caso se haría referencia, por ejemplo, a aquellos suicidios que tienen como contenido necesario un desarrollo de la ciencia y una inteligencia reflexiva, aquellos que se dan con más frecuencia en la sociedad occidental. El tercer caso es la muerte voluntaria causada por las irregularidades o anomalías reforzadas por el hecho de que las pasiones se encuentra menos disciplinadas en el momento en que se hace necesario una mayor disciplina, o lo que es lo mismo, es el tipo de suicidio causado por la actividad desorganizada, siendo a su vez la causa de sufrimiento en el individuo. En la sociedad moderna la anomia se presenta como un factor regular y especifico de suicidio.

Según la etiología del suicidio, encontramos que Durkheim habla de distintas causas: En primer lugar hace mención a un estado de melancolía donde el individuo se encierra en sí mismo haciéndose insensible a lo que le rodea. En segundo lugar hace referencia al suicidio epicúreo, representado por aquellas personas que cuando ya no pueden continuar con su fácil existencia optan por matarse. En tercer lugar se encuentra el suicidio activo u obligatorio (por su propia conciencia). También hace mención a un suicidio por obsesión, por incomprensión y al suicidio estoico el cual va mas allá de la personalidad individual, colocándose en estrecha dependencia frente a la razón universal.

Tras exponer todo lo anterior considero importante tratar una de las ideas fundamentales que Durkheim aporta sobre el tema que estamos tratando, y es el hecho de que aun aceptando una predisposición individual hacia el suicidio, explica que ésta es a su vez fruto del medio social en el que vive, que se integra dentro de las conciencias individuales. En la actualidad existen gran cantidad de factores que favorecen la actitud suicida, puesto que vivimos en una sociedad donde parece predominar lo material sobre lo espiritual. La frialdad del cientificismo tecnológico, el estrés, la ambición, la pérdida de valores morales, la soledad y la masificación entre otros, son aspectos que hoy día gobiernan la vida occidental, lo que conlleva una deshumanización cada vez más acentuada y una pérdida del sentido de la existencia. Ante esta situación el ser humano se encuentra cada vez más vacío y perdido, encontrando en muchas ocasiones como último refugio la muerte, hecho que podemos ver reflejado en diversas estadísticas:

Según el Instituto Nacional de Estadística, el suicidio es la principal causa de muerte no natural llegando a superar a los accidentes de tráfico. En 2009 se quitaron la vida 3.429 españoles mientras que la cantidad de muertes registradas por accidentes de tráfico fue de 2.588 personas. Según la OMS (Organización Mundial de la Salud), se produce un millón de suicidios anualmente a nivel mundial, siendo uno de cada cuatro suicidios anuales a nivel mundial, de jóvenes menores de veinticinco años. Es importante tener en cuenta que el suicidio es multicausal por lo que no hay una razón que explique sencillamente la cantidad de suicidios que se da en jóvenes. Otra consideración a tener en cuenta es que el suicidio está muy ligado a las enfermedades mentales, ya que la OMS considera que entre un 80 y un 90% de las personas que se suicidan padecían una enfermedad mental, encontrándose la drogadicción dentro de estas enfermedades mentales que pueden conducir al suicidio.

Por último, y dada los porcentajes anteriormente expuestos, quisiera hacer mención a la película “VERBO”. En este largometraje se trata el caso de una adolescente de 15 años con tendencias suicidas. La película refleja de forma original todos aquellos pensamientos que se pueden suscitar en la mayoría de adolescentes como es la incomprensión o a falta de identificación con el mundo que les rodea, desencadenando así una batalla interna, donde las fuerzas del individuo pueden y deben luchar, a través de la palabra, para no dejarse vencer por el miedo y afrontar la vida con optimismo, construyendo así un mundo en el que poder ser uno mismo.

Corrientes metálicas(recopilaciones)

Retrocediendo o avanzando, me pierdo de la misma manera. Quizás vagancia, quizás impotencia, no distingo el fin ni el principio de las cosas, no se que es lo que me apetece, no se hacia donde mirar. Puede que viva en un mundo irreal donde nada se me hace suficiente y la fantasía destruye cualquier camino oblicuo. Hay más dentro que fuera, mas abajo que arriba. Me confunde tanta construcción en un mundo hueco, quizás para todos, quizás solo para mí.

Y no, no es todo tan horrible, puedo andar aunque no sepa hacia donde. La predicción del tiempo también tuvo sus consecuencias, los días que daban lluvia la gente no salió de casa, solo los imprudentes disfrutaron de un sol no esperado. Y la vida se construye así, de pérdida y ganancia, de aciertos y errores, de sol y de lluvia, de sueños y asfalto, de luces y sombras. La incredulidad lo puede todo, la verdad lo corrompe, la mentira seduce y las palabras nos atan. ¿Qué nos queda bajo el paraguas en mitad de la tormenta? ¿Cuántos artilugios habremos inventado para evitar luchar?¿Cuántos rascacielos que nunca tocaran el sol? Espejos y microondas, ¡ya estamos todos!

 Podría seguir hablando de música, películas, amor, estudio, comida, sueño, suelo, cielo, luces y ruinas, pero todo se construye y se destruye y los mortales creemos existir, todo un suicidio colectivo, caminando en una sola dirección, inútiles todos, inútil todo, abismos y paredes, tan parecidos. Que locura pensar que somos algo fuera de nosotros, yo solo se sentir, crear y guardar, me siento en cualquier borde y juego a saber de que hablan las cosas inertes, todo inerte. Con este viento arrastro este momento a la cámara de gas, toxicidad, veneno para brindar por mi papel protagonista en esta historia, la única que conozco.

Aun seguimos pensando que podemos despegarnos de nosotros mismos para no volvernos locos, que utopía mas pomposa, olvidar que no vemos más de lo que nuestra anatomía nos permite es olvidar que nuestra mente nunca conseguirá equilibrarse. Como una escopeta de feria siempre andamos desviados, hacia la izquierda o quizás a la derecha, mientras las coordenadas norte, sur, este, oeste, espacio, tiempo, noche y día pretenden situarnos.Que ingenua es la mente humana creyendo en mitades, en porciones de un globo azul y marrón colgado en la pared, gastando números, absorbiendo letras, vomitando hasta reventar cualquier ley física o natural, plantando la anormalidad en nuestros balcones y muriendo sin oxígeno en el calor de nuestros límites. Que cínico es todo lo que somos y tenemos, creo que seremos capaces de colgarnos la luna al cuello y bebernos el mar sorbo a sorbo, somos tan grandes y sabios que algún día moriremos en la hierba que no ha crecido, oiremos un “gracias por venir” un segundo antes de irnos, y solo al final nos darán la bendición por callar el suicidio de algún Dios.

Aunque esté cansada y el cuerpo me pese de sentir, escuchar y hablar, la noche siempre me rapta. Me encierra en su cápsula del tiempo donde todo se vuelve blando y solitario,
y me da por pensar en dibujar otra época en las paredes de este cuarto, en las sábanas de esta cama que aun en invierno arden de sueños, sueños perdidos por los rotos de alguna realidad. No se puede romper el tiempo, pero sí sus tejidos. No podemos no pertenecer a este momento pero si podemos jugar a saber lo que hubiésemos sido. Si podemos inventarnos que las luces, la rapidez en las palabras, la falta de emoción y los te quieros abreviados ya no existen, que nunca existieron las corrientes metálicas.¿Merece la pena vivir para contarlo o morir para callarlo? Echar de menos lo que aun no ha terminado, encontrar una solución aun sin saber que nos preocupa, tallar una verdad en el polvo mas efímero, perdernos en el vicio del amor y el egoísmo, dormir sin querer saber lo que hay que hacer mañana, soñar que el mundo cambia, convertir el blanco en el color preferido de nuestros miedos, la razón en un veneno, lo oscuro en algo eterno.¿Qué es lo que de verdad nos compensa?, si en el mundo los valores cambian la forma-de forma, si los "nuncas" fueron el eco de los "siempres" de un deseo. Así, sin más, este tejer de arañas nos come por dentro. Tragamos alfileres y uno a uno hicieron tetris en nuestras tripas. Ahora ha llegado el momento de sangrar, de escupir, vomitar la rabia, la ausencia, el miedo, el placer, el odio, la esperanza, el sueño, la tristeza, represión, sudor, dolor, amor.

Siento el mundo acelerar el tiempo, y mi reloj se ha parado en el momento menos oportuno. Los días me han abandonado a la corriente del desastre, el caos me ha preñado y no pudo criarlo sola. Una vida perra está por llegar, ancianos hambrientos comen niños, las mascotas abandonan sus hogares para hacerse dueños de sus males, los extraterrestres nos han declarado la guerra, las personas decentes se han tirado por el balcón. Una vez mas he vuelto a terminar donde empecé, un cuerpo plantado en las peores tierras de la ciudad, el asfalto. Quebrado por dentro, morbosamente bello, maniático desde el silencio, extasiado por los pies y olvidado por las manos. Que empiece la fiesta de las plantas mutantes y los corazones voladores, que llueva sangre y se alimenten mis raíces. Que alguien me compre un bozal para este  corazón, y una correa para estas manos intranquilas. Hoy está todo muerto y la gente no parece oler la putrefacción de sus cuerpos.

Quizás tenga “razón” Nietzsche y quienes más saben de felicidad son las mariposas y las burbujas de jabón. ¿Pero sería posible encontrar en sus formas lo humano? La mariposa es libre en su espacio abierto, tanto como el hombre en lugares que aun no ha gobernado, ni venerado, ni construido, ni aniquilado. La gran diferencia es el medio. En el aire nada se sostiene y todo es dinámico, en cambio en la tierra, los pasos se clavan, haciendo herida y cicatriz en todos sus habitantes. Si la mariposa choca contra su reflejo, está muerta. Es por esto capaz de felicidad a diferencia del hombre. En la tierra del homosapiens aprendimos a vivir viendo en los demás nuestros propios desastres, mientras que la mariposa aprendió a volar y a no hundirse en el charco de su yo más real y temido.

El hombre no sabe sentirse vivo, su cuerpo y su verdad se entrelazan con lo real y la fantasía. Pierde así el sentido de estancia en el pasado, la existencia en el presente y de horizonte en el futuro. No sabe ya distinguir entre cristales y tejidos. Sus ojos no palpan ni escuchan el ruido de fondo que dibuja la fotografía del mundo. Todo queda plano, y aun así seguimos insistiendo en hiperdimensiones y voces ectoplasmicas…y es que no tenemos solución, siempre quisimos parecer lo que no éramos, y nuestra burbuja terminó por explotar. Ahora vivimos en un sueño caducado, y el aire cada vez nos roza menos.

Cuando me senté enfrente del ordenador para empezar a reflexionar sobre cualquier cosa, se me vino tanto a la cabeza y a las manos que no supe cómo empezar. Pensé que qué mejor opción que describir y explicar cualquier canción, película o libro que me hubiese hecho sentir su especialidad, pero inevitablemente todos mis sentidos se encogieron, solo escuchaba la música de mis pensamientos, la película de mi experiencia, y las líneas de mi puño y letra. Al escribir no encuentro un punto concreto en el que fusionar las palabras, en algunas ocasiones las ideas aparecen dispersas, en otras parezco describir un sentimiento caótico y oscuro, en otros critico aspectos de los que yo misma peco. Pero mi intención no es otra que encontrar un lugar para el rumiar que llevo dentro, y que mejor forma que cosificándolo sobre papel en una lluvia huracanada de ideas. Quizás no era esto lo que el profesor de humanidades me había pedido, pero me resulta más fácil hacerlo así, no por que no haya nada externo a mí por lo que reflexionar, sino porque hay demasiado por lo que hacerlo.

La misma guerra*

La vuelves a cagar una y otra vez,
El tiempo parece ser que ha decidido hacerme la guerra por el día y el amor por las noches,
el contraataque es siempre el mismo, a la misma distancia de la vez anterior.

Esta vez has cambiado,
ya no galopas los segundos, minutos y horas que nos separan,
Ya no juegas conmigo a ganar.
Quizás la ultima herida no cerro,
Quizás te  fuiste sin decirlo y has dejado aquí solo tu reflejo.

Si no volvieras a quererme los días se harían flechas,
y en las noches el alcohol correría por mis venas como tu lo hacías antes,
Sigo sin saber que es lo que nos impidió ser para siempre.
Si mi pelo y mis manos te gustaban, ¿porque ahora te fijas en lo que soy?,
si cuando no estas conmigo no soy mas que una niña drogadicta,
que se pincha en el talón cualquier palabra que tenga que ver con lo que fuimos,
Cualquier mirada que te delate.

Psicosis esteroide*

Que insignificante puede parecer la luz cuando nuestros ojos no miran,
Como cambia la vida de un suspiro a otro, y el querer de persona.
Cuando se esta dividida la verdad se camufla en los cojines de la comodidad,
Se pierde el rumbo, el camino más seguro desaparece,
Mientras esperas el silencio revelador, la muerte acecha y obliga al corazón a declararse culpable:

Ahora el nihilismo de mis cejas niega mis ojos,
La alineación de mi nariz le quita el sentido a mi boca,
Mis manos relativas hacen que mis pies anden perdidos.
Ahora mi cuerpo queda sometido por sus rasgos superiores,
Dejando un conjunto deshilachado,
Descosiendo taxonomias de una historia irreversible.

Escopetas de feria*

Música, películas, amor, estudio, comida, sueño, suelo, cielo, luces y ruinas, todo se construye y se destruye y los mortales creemos existir, todo un suicidio colectivo, caminando en una sola dirección, inútiles todos, inútil todo, abismos y paredes, tan parecidos.Que locura pensar que somos algo fuera de nosotros, yo solo se sentir, crear y guardar, nunca acabo nada porque nunca empiezo nada, me siento en cualquier borde y juego a saber de que hablan las cosas inertes, todo inerte.

No puedo aprender, ni siquiera escribo bien, y llevo toda mi vida intentando inmortalizar lo mas profundo de mi, pero no hay nada, joder ni un puto punto bien situado! Con este viento arrastro este momento a la cámara de gas, toxicidad, veneno para brindar por mi papel protagonista en esta historia, la única que conozco.

Aun seguimos pensando que podemos despegarnos de nosotros mismos para no volvernos locos, que utopía mas pomposa, olvidar que no vemos mas de lo que nuestra anatomía nos permite es olvidar que nuestra mente nunca conseguirá equilibrarse.Como una escopeta de feria siempre andamos desviados, hacia la izquierda o quizás a la derecha, mientras las coordenadas norte, sur, este, oeste, espacio, tiempo, noche y día pretenden situarnos.

Que ingenua es la mente humana creyendo en mitades, en porciones de un globo azul y marrón colgado en la pared, gastando números, absorbiendo letras, vomitando hasta reventar cualquier ley física o natural, plantando la anormalidad en nuestros balcones y muriendo sin oxigeno en el calor de nuestros limites.
Que cínico es todo lo que somos y tenemos, creo que seremos capaces de colgarnos la luna al cuello y bebernos el mar sorbo a sorbo, somos tan grandes y sabios que algún día moriremos en la hierba que no ha crecido, oiremos un “gracias por venir” un segundo antes de irnos y nos darán la bendición por callar el suicidio de un Dios.

Algun dia nuestro futuro dependerá de una única ley divina: Mi gran dedo meñique en el enchufe de pequeña “me dio este don” para transformar mis ultimas palabras en un “yo regalo algo superior”.

Corrientes metálicas

Aunque esté cansada y el cuerpo me pese de sentir,escuchar y hablar,la noche siempre me rapta.
Me encierra en su capsula del tiempo donde todo se vuelve blando y solitario,
y me da por pensar en dibujar otra epoca en las paredes de este cuarto,
en las sabanas de esta cama que aun en invierno arden de sueños,
sueños perdidos por los rotos de alguna realidad.

No se puede romper el tiempo,pero si sus tejidos.
No podemos no pertenecer a este momento pero si podemos jugar a saber lo que hubiesemos sido.
Si podemos inventarnos que las luces,la rapidez en las palabras,la falta de emocion y los te quieros abreviados ya no existen...que nunca existieron las corrientes metálicas.