Escopetas de feria*

Música, películas, amor, estudio, comida, sueño, suelo, cielo, luces y ruinas, todo se construye y se destruye y los mortales creemos existir, todo un suicidio colectivo, caminando en una sola dirección, inútiles todos, inútil todo, abismos y paredes, tan parecidos.Que locura pensar que somos algo fuera de nosotros, yo solo se sentir, crear y guardar, nunca acabo nada porque nunca empiezo nada, me siento en cualquier borde y juego a saber de que hablan las cosas inertes, todo inerte.

No puedo aprender, ni siquiera escribo bien, y llevo toda mi vida intentando inmortalizar lo mas profundo de mi, pero no hay nada, joder ni un puto punto bien situado! Con este viento arrastro este momento a la cámara de gas, toxicidad, veneno para brindar por mi papel protagonista en esta historia, la única que conozco.

Aun seguimos pensando que podemos despegarnos de nosotros mismos para no volvernos locos, que utopía mas pomposa, olvidar que no vemos mas de lo que nuestra anatomía nos permite es olvidar que nuestra mente nunca conseguirá equilibrarse.Como una escopeta de feria siempre andamos desviados, hacia la izquierda o quizás a la derecha, mientras las coordenadas norte, sur, este, oeste, espacio, tiempo, noche y día pretenden situarnos.

Que ingenua es la mente humana creyendo en mitades, en porciones de un globo azul y marrón colgado en la pared, gastando números, absorbiendo letras, vomitando hasta reventar cualquier ley física o natural, plantando la anormalidad en nuestros balcones y muriendo sin oxigeno en el calor de nuestros limites.
Que cínico es todo lo que somos y tenemos, creo que seremos capaces de colgarnos la luna al cuello y bebernos el mar sorbo a sorbo, somos tan grandes y sabios que algún día moriremos en la hierba que no ha crecido, oiremos un “gracias por venir” un segundo antes de irnos y nos darán la bendición por callar el suicidio de un Dios.

Algun dia nuestro futuro dependerá de una única ley divina: Mi gran dedo meñique en el enchufe de pequeña “me dio este don” para transformar mis ultimas palabras en un “yo regalo algo superior”.

Corrientes metálicas

Aunque esté cansada y el cuerpo me pese de sentir,escuchar y hablar,la noche siempre me rapta.
Me encierra en su capsula del tiempo donde todo se vuelve blando y solitario,
y me da por pensar en dibujar otra epoca en las paredes de este cuarto,
en las sabanas de esta cama que aun en invierno arden de sueños,
sueños perdidos por los rotos de alguna realidad.

No se puede romper el tiempo,pero si sus tejidos.
No podemos no pertenecer a este momento pero si podemos jugar a saber lo que hubiesemos sido.
Si podemos inventarnos que las luces,la rapidez en las palabras,la falta de emocion y los te quieros abreviados ya no existen...que nunca existieron las corrientes metálicas.

Cuando aun no estabas*

Un nido de arañas me come por dentro,
dejé todo y ahora siento hundirme,
quiero llorar un mar y medio pero nunca encuentro el lugar,el momento.
La presion atmosferica parece explotar de un momento a otro.

Tragué alfileres.Uno a uno hicieron tetris en mis tripas.
Ha llegado el momento de sangrar,de escupir,vomitar la rabia,la ausencia,el miedo,el placer,el odio,la esperanza,el sueño,la tristeza,represion,sudor,dolor,amor.

Siento el mundo acelerar el tiempo,y mi reloj se ha parado en el momento menos oportuno.
Los dias me han abandonado a la corriente del desastre,
el caos me ha preñado y no pudo criarlo sola.

Una vida perra esta por llegar,
ancianos hambrientos comen niños,
las mascotas abandonan sus hogares para hacerse dueños de sus males,
los extraterrestres nos han declarado la guerra,
las personas decentes se han tirado por el balcon.

Una vez mas he vuelto a terminar donde empece,
un cuerpo plantado en las peores tierras de la ciudad,el asfalto.
Quebrado por dentro,morbosamente bello,
maniatico desde el silencio,
extasiado por los pies y olvidado por las manos.

Que empiece la fiesta de las plantas mutantes y los corazones voladores,
que llueva sangre y se alimenten mis raices.
Que alguien me compre un bozal para este puto corazon,
y una correa para estas manos intranquilas.

Hoy esta todo muerto joder!!y la gente no parece oler la putrefaccion de sus cuerpos.

Hijos de Descartes y de la razon*

¿Merece la pena vivir para contarlo o morir para callarlo?

Echar de menos lo que aun no ha terminado,

encontrar una solucion aun sin saber que nos preocupa,

tallar una verdad en el polvo mas efimero,

perdernos en el vicio del amor y el egoismo,

dormir sin querer saber lo que hay que hacer mañana,

soñar que el mundo cambia,

convertir el blanco en el color preferido de nuestros miedos,

la razon en un veneno,lo oscuro en algo eterno.

Que los vagabundos regalen libros mientras los profesores hablen ciegos.

Que la familia escupa amor, para ella que esta ahi lamiendo mi rencor.

¿Que es lo que de verdad nos compensa?,

si en el mundo los valores cambian la forma-de forma,

si los "nuncas" fueron eco del "siempre" de un deseo.

Somos lo que comemos*

Si cada vez que respiramos nos hacemos mas viejos,

el tiempo solo existe por nuestra condicion inevitable de vivir.

Que curioso que los radicales "libres" nos hagan cada vez mas viejos y eternamente esclavos del tiempo.

Yque paradoja que todo lo "rojo" nos ayude a oxidarnos menos mientras vivimos..

Sera otra tipica batalla entre lo racional e irraciona.
Quizas sea verdad que son las mismas leyes las q rigen el cuerpo y la mente.

Tengo sed.

Dicen que hay dos tipos de sed:
una osmotica que tiene que ver con las pipas,
y otra de esas q viene con la perdida de sangre.
Pero yo,cuando estoy en mi cama, siento otra en la sequedad de mis pies,
creo que tiene que ver con la falta de ti,
(razon por la que no me quito los calcetines cuando tu ya sabes),
quizas mis pies no esten preparados para vagabundear entre agujeros negros.
Asi es que el tiempo me hizo perder en dias de lluvia,
pero...que es el amor sino calzar las calles mojadas de toda la ciudad?,
regar los suelos del cielo con un cuentagotas,
volver a nacer en la prehistoria,
plantar las manzans mas rojas,brillantes y pecaminosas,
subir a ese arbol trepando a cuatro patas,
quitarse los picores del pasado,
desparasitando el presente,
y labrar en la tierra un contigo.